buổi sáng vỡ vụn thành nhiều mảnh

trong ghetto nào dành cho người Do Thái

bóng ai đang bay trên vòm trời

trong tiếng vĩ cầm xanh lên da non

 

Có tình yêu dành cho nước Nga. Có nỗi đau dành cho nước Nga. Những linh hồn bị đánh cắp số phận, những nét vẽ máu ứa ra từ móng tay. Gương mặt một người không nhớ rõ, ngồi trên máng xối gặm cà rốt.

 

Không lời chào trước lập thể, những con bò bị chia thành nhiều mảnh, những ngôi nhà bị chia thành nhiều mảnh, những bông hoa bị chia thành nhiều mảnh, những quả lê vuông trên chiếc bàn hình tam giác..., không phải của tôi.

 

con đường đến Paris

cùng cực hay vô vọng cũng như nhau

nghệ thuật là sự khước từ

như miếng gạc xa lìa vết thương

 

Không vinh danh ngày lên ngôi biểu hiện. Sự va đập thân xác. Những con bò cong vẹo, những ngôi nhà cong vẹo, những bông hoa cong vẹo, ý nghĩ bay trên đầu sự vật, xoắn vặn và đứt gãy..., tất cả không dành cho tôi.

 

đi về phía mặt trời

đừng hỏi tại sao là màu xanh

một con bò trong một con bò

anh đã từng nhìn thấy

 

Dưới mái tóc xoăn kia là ngọn gió. Thổi ra từ ô cửa nhỏ. Thổi qua nhiều ngã đường khói bụi và xú khí. Những con cá mòi hy sinh cho nghệ thuật. Một gam màu không ai vẽ nổi.

 

buổi sáng của ngày chưa đến

buổi sáng của ngày đang đến

âm thanh nào vang lên

Witebsk

Witebsk

bóng anh chìm vào ô cửa nhỏ

như vết thương rồi xanh lên da non

 

trong ký ức người không cùng thời

anh dừng lại trên đường

một chấm xanh

lộng lẫy.